Papi, vengo de la capilla

(Transparencia)

- ¿Dándole gracias a Dios?

- No, todavía no.

- ¿Qué estás diciendo? Tu novio se salva y…

- ¿Tú ya fuiste a misa?

- Sí, ¿por qué?

- ¿Cuál fue el Evangelio?

- El del ciego de nacimiento.

- Pues yo, papi, sentada ahí en la banca, era ese ciego de nacimiento.

- Perdón, no te entiendo.

- Como lo oyes. Aun cuando la mía era una ceguera distinta.

- ¿Cuál?

- La de una vida fácil, donde todo se me dio: Afecto en cantidades industriales. Unos padres y unos hermanos que me adoran, un novio que muere por mí…

-¿Y desde cuándo el afecto es ceguera?

- Desde cuando parece lo más natural y uno no se detiene a valorarlo. Es una ceguera además, papi, el éxito: En el colegio, en la universidad, en sociedad. Ceguera de cristiana mediocre, por educación, por herencia, por ambiente, pero sin profundidad, sin aporte mío ninguno.

-¿No exageras?

- No, me quedo cortica. Pero entonces llega Dios y me aplica el lodo: Ese horrible accidente y Martín al borde de la muerte. Y en ese espantoso vacío, cuando todos a mi alrededor son importantes, me encuentro con Dios.

- ¿Entonces?

- Entonces quedo distinta y «veo». Todavía oigo al médico decirme: Tranquila, Cristina, Martín ya salió, ganamos la batalla. Y siento que no se trata de decir: ¡Gracias, Señor!, sino de cambiar. Cambiar tanto que, como en el Evangelio, la gente diga: ¿Será esa Cristina?

- ¿Cómo pasó con el ciego?

- Así mismo. No me puedo quedar sola con eso que ya tengo por dentro. En mi paraíso propio.

- -¿Y qué piensas hacer?

- - Dar tiempo.

- ¿Tiempo?

- Sí, tiempo mío que alguien necesite para aprender, para sentirse acompañado, para ser escuchado, para promoverse, para lo que sea.

- Pero si nunca tienes tiempo. Entre la universidad, el novio, la gimnasia, el francés…

-¿Te acuerdas papi de lo que aquella autora respondió, cuando le preguntaron a qué horas escribía?

- No recuerdo.

- Contestó: Siempre hay ratos y cuando no hay ratos, se hacen ratos.